Creo que he roto aguas. Tales aguas verdosas , burbujean tes , aceitosas , mugrientas y pegajosas. Se cae al suelo. El niño se ha caido. No me atrevo a mirarle. Yace en el suelo , no ha llorado. Igual ha perecido en el acto.
Mi mente no para de cavilar , me sale humo por las orejas. Podría resolver logaritmos neperianos sin mirarlos si me los propusiera. Pero no puedo , está el tema del niño. Bueno si que puedo , unos pocos no harán daño a nadie.¿ Y el niño qué ? dice algo en mi interior. Es fácil para ti. Pero yo no puedo. Soy un armario. Un armario viejo y arrugado que no guarda ropa. Guarda jengibre. Kilos y kilos de jengibre. Sí soy traficante de jenjibre, por eso es difícil cuidar del niño.
Me armaré de coraje y le daré la vuelta. y así lo hice. ¿Pero qué? ¡No puede ser! el niño es... Una remolacha.
¿ Fácil para un armario cuidar de ella? No lo se . Necesito ayuda. Voy a llamar al diario de Patricia y a contarles mi problema. Igual gano un poco de dinero suficiente para ponerme tetas.
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